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"Bueno, pues lo que te decía, que el Melchor éste, mi vecino, iba a todos lados con esa camiseta de la selección irlandesa de rugby. Y hubo una época en que no fallaba, que si te lo encontrabas por la calle o de marcha o donde fuera, llevaba siempre puesto ese trozo de tela verde con mangas, que ya te digo que hasta se la encasquetó para ir al bautizo de su sobrino, que vamos, tiene molécula el tema, eh? Es que yo soy su hermana, y no sólo se la hago comer como te he dicho, sino que antes se la pongo por turbante, jajaja. Y es que el chaval estaba como enfermo con la camiseta, de verdad, era algo para que se estudiara en alguna cátedra sobre comportamiento compulsivo o rollos así,,,Y encima no te creas que le duró poco esa obsesión, qué va! Un par de años se pasó el pavo colgado de la prenda... Porqué me acuerdo que se empezó a mover con eso puesto un verano, el del 2005; y lo sé con precisión porqué fue el año de los mundiales de natación de Yokohama, que ya sabes que a mí me mola la natación un huevo y me gusta seguir todas las competiciones que den por la tele, sea la competición que sea...-Y, bueno, esa vez en ese verano, cómo iba a perdermelo, tratándose de un mundial? Tío, que después de los juegos olímpicos, que esos son el no va más, es la competición más importante. Pero al margen de si son competiciones de más o menos valor, ya te digo que la natación me mola, pero mucho y la puedo ver horas y horas sin cansarme lo más mínimo. Hasta el punto que ha habido veces que tocándome ir a clase al día siguiente, o incluso currar, me he quedado hasta las tantas de la madrugada para seguir por la tele las pruebas de natación de unos juegos panhelvéticos o pankirguizos, que me apuesto lo que quieras, a que no sabes ni de qué te estoy hablando,,,Y no por que seas un garrulo ni nada similar, qué va; que ya sé que lees un montón y todo eso. Es simplemente que no los conoce nadie.Pero a mí eso me es indiferente total, que ya te digo que las consumo por un igual, sean por una lucha por una medalla de oro olímpica o por ser el campeón de la provincia más remota de Yakutia., Si es que hasta en diferido me trago las retransmisiones de natación! Que la verdad, me da igual en el fondo que sean en directo o filmadas,,, porqué si no sabes el resultado, que más da que sea en tiempo real o en tiempo aplazado? Yo es que no entiendo que la gente se coma la cabeza con todas esas historias ,,, Como hace el Quit, el tío ése que vive en la urbanización de Las Teules. No sé si lo conocerás porqué se mueve poco por nuestra zona, pero igual sí que lo has visto alguna vez. Un tío un poco gordo, más bien bajo, así con perilla y tal, con aires de enteradillo.,,Sí, hombre, seguro que lo conoces porqué ahora que me acuerdo, es bastante amigo de Albert, ése que sálía antes con Sonia, la pava esa rubia que se mueve más o menos, cuando le conviene supongo, jaja, con la peña de tu primo Tote,,,,Claro que lo has de conocer entonces!,,,Pues no sé si te lo habrá contado tu primo, pero el Quit éste con las retransmisiones en diferido tiene un punto notas total. Y para que te hagas una idea, sólo te cuento que hace unos 4 o 5 años, nos teníamos que ir de fin de semana a Lloret, de marcha y tal, para celebrar que habíamos terminado los exámenes de junio. Y planeamos largarnos con el tren un sábado por la tarde, inmediatamente después de comer, y llegar a Lloret sobre las seis, e ir a algún pub inglés y empezar a beber nada más entrar y beber y beber sin parar toda la tarde hasta las nueve o así, y luego cenar algo, para volver a ir de más pubs y de discotecas y estar toda la noche bebiendo más, de marcha de cetrería como digo yo. Y ya de madrugada, nos íbamos a meter en un algún after hasta que nos echaran por pesados y bebidos,y luego teníamos previsto algo de playa ni que fuera con toda la resaca encima y por último, volver a casa a las tantas del domingo reventados y hechos polvo de tanta marcha. Pues lo teníamos todo así ya de cerrado,,,y encima es que se había apuntado cantidad de peña, ya ves las ganas que teníamos de pillar un día y medio entero de fiesta tras el coñazo de los exámenes que nos había amargado todo el mes, al menos a mí, porqué era de esos que me encerraba para estudiar y no salía de casa en todo junio...No salía de marcha y tal me refiero; porqué de salir a la calle a hacer las compras o ir al cole o asi, claro que salía,jajaja.Imáginate tú, estando encerrado para estudiar de cara a los exámenes y luego no salir para ir a hacerlos de tan obsesionadamente encerrado para prepararlos justamente jajajaja.Parece un argumento para algún cuento de esos absurdos que hacen algunos escritoruchos de esos que Pilar, la profe de lite, nos hacía leer en clase y luego comentar, que no veas como odiaba hacer todo eso.Leer esa bazofia y luego tener que comentarlo y señalar que ha querido decir el autor aquí, y qué quería decir en aquella otra frase apestosa de la esquina, y cuál es el tema y el ritmo del cuento, y qué recursos estilísticos ha usado para transmitir todo eso,,,Dios,que sólo de recordarlo me pongo ya enfermo, que me asalta la fiebre tío, sólo de recordarlo, te lo juro. Por qué qué me importaba a mí a los 15 años lo que había querido decir el puto escritor de turno, en esa frase de ese página perdida de ese libro correspondiente a su época de vete a saber que evolución narrativa ? Si es que todo eso junto empezando por el escritor, no me interesaba un tarso de ácaro...A mí me importa lo que dicen mis colegas, o ya puestos, mis padres, o mis yayos,o lo que dice Liv Tyler cuando la entrevistan..Pero lo qué dice un colgado de escritor al que no conozco de nada ni voy a conocer en la vida? Tío lo siento mucho, pero que le den,,,Y luego se extrañan de que la gente no lea,,,¿Pero cómo van a leer si cuando tienen el cerebro en formación, tierno, como una masa pastosa que digo yo, se lo torturamos haciéndoles leer basura de esa de los cuentos graciosos y esos rollos que le dejan a uno ahí de por vida una de anticuerpos contra la literatura que hacen que cuando más tarde, uno vea un libro de novela o poesía o ensayo o filosofía o cualquier coñazo de éstos, no pueda hacer otra cosa que huír despavorido? ¿ A alguien le puede extrañar que el niño que ha visto caer un relámpago a 3 metros de él, se ponga a temblar y apriete a largarse a toda velocidad del lugar si escucha acercarse una tormenta? Si es que te dan a leer esos libros como quien mete pienso por el pico de una oca inmovilizada para que se le hinche el hígado,,, Si es que es como meter mano y un abusar a menores...

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Ramón el guía, persistía en su soliloquio desaforado, a un ritmo incrementado y cada vez más consuntivo;lo estaba, además, bordando en un tono de voz aún en crescendo lo que indicaba que todavía no había sobrepasado el ecuador de su alocución. Me inundaron, a destellos, convulsas ganas de colgar el teléfono y cortar con aquella hemorragia de sintagmas pero interiormente me admitía incapaz de hacerlo.El guía había pronunciado el nombre de Raquel y yo sabía que ni que fuese tras 2 cordilleras de palabras, terminaría hablando de ella. Y ante esa posibilidad, mis mecanismos de protección se colapsaban y dejaban de funcionar. Era ésa la única explicación que me mantenía anexamente postrado al teléfono, aguantando el cilicio verbal que expelía la gárgola desbocada del guía. El nombre de Raquel, ese minúsculo articulado de seis insignificantes letras, seguía ejerciendo, a pesar de las paladas del tiempo, un influjo hipnótico sobre mí tal, que me sojuzgaba a permanecer de pie, aferrado a los tentáculos de un teléfono oleoso por donde las catalípticas parrafadas del guía, seguían desgañitándose. Y en los contados lapsos en que conseguía desconectar de todo ese espiral absorbente y lograba desenhebrar la noción de Raquel de su halo mágico, la realidad de mi fustigante situación amarrado a un cochambroso teléfono, me caía encima a plomo. Pero era un lapso muy breve porqué en seguida regresaba la noción de la chica. Y entonces, de nuevo, todas esas desagradables realidades empalidecían súbitas y pasaban otra vez a serme indiferentes: tanto el chorro léxico que el guía propelía , como mi lóbulo enrojecido y borboteando dolorido por el acoplamiento al plástico duro del teléfono o mi camisa impregnada en su dorso por la grasa que el frotar de mi espalda con el muro, iba arrancando a éste.Todas estas cosas devenían simples contingencias, inermes e impotentes ante la fuerza de la noción de Raquel circulando diseminada por el aire. Se trataba de una situación sonrosante que en circunstancias convencionales me habría impelido a salir del lugar a trote desabrido; pero sin embargo, en ese momento, todas esas inclemencias ambientales pasaban a elemento amorfo, apenas descriptible. El concepto de Raquel sobrevolaba el escenario y transfería a todo una punzante e incorruptible condición de excepcionalidad y de atractivo. Secretamente sabía que todo ese muñón de realidades abruptas y desagradables, el oído flagelado, la unción grasienta del tímpano o la camisa libando moho grasiento de la pared, se habían convertido en meras vaguedades perdidas en lo abstracto. La integridad de mi atención latía fija en que Ramón repitiera, ni que fuera en el marco de una frase diminuta, el nombre de Raquel. Me reconocía dispuesto a deglutir todo lo que viniera expulsado de su desalmada boca, sólo por oír de nuevo ese nombre.Ni que relatara algo novedoso sobre ella le exigía;ni tan sólo que relatara algo en relación a la chica. Me era suficiente con que volviera a pronunciar ese nombre: Raquel.....